y Tu... ¿Que harias?

El arte de la ficción en letras que apestan a impaciencia.

Diez plagas para enumerar la maldad de un dios vengativo,

tan humano como el odio mismo, como mis heridas sin sanar,

como este reflejo desconocido al cual le puse un nombre distinto al mío.

 

Se marcha la musa con las ganas de otros por silenciarme,

el de los ojos puestos sobre la muerte ajena vomita avaricia.

La moneda dicta el accionar de corazones mecánicos, finamente oxidados,.

El perfume no tapa el olor putrefacto de su carne podrida y agusanada señora.

 

El llanto es ahora el alimento de mi parcelita seca de abandono.

Mi libertad no es más que una palabra repetida en canciones.

Las calles me aprisionan y continuo viviendo en una pajarera.

En este gallinero donde la vida se trata de comernos nuestra propia mierda.

 

Hoy le cambiaria mi vida a cualquiera.

Al indigente que nos dejo y se marcho con su sombrero a otra parte.

También al perro que no obedece a nadie molido a pedradas.

La libertad sale cara. Pero no habita en quimeras

 

llevo una bomba en el estomago esperando a ser detonada,

yo puse corazones explosivos en la alambrada de la embajada americana.

Fui profesor en las callejuelas de palestina, maestro de tiro a pedradas.

Así aprendimos a ganarnos la vida, buscando refugio de la codicia que nos vigila

 

Así cambie mi vida por la del ladrón, las caretas por cicatrices,

las multitudes por balas perdidas, la ausencia por  constancia de pensamiento.

El tiempo por mi necedad, la sangre por quien valió la pena

y mis palabras las puse en un frasco en la alacena, en el mas empolvado rincón.

 

Donde los códigos de barras se encajan por mis poros y ensucian mi sangre,

donde se negocia con sueños de cristal para fundirlos en elegantes copas,

en ese mundo de contradicciones que accionan el rio de sangre donde nade de niño.

En este cuento de caballeros en harapos y dragones con corbata y rosario.

 

Deje mis alas en el ultimo pozo de petróleo que saquearon,

visite Brasil y viví un tiempo en sus favelas, aunque después morí de nuevo en Irak.

¿A donde iran todos cuando la luz se apaga de golpe con una bomba nuclear?

¿mama yo puedo jugar a ser soldado, a violar y a matar?.

 

Cuando era más grande yo siempre quise ser niño,

y ahora que soy un niño no quiero crecer nunca.

 

Nocturna jornada, fuego y gasolina completan mi oficina de acrobacias en cualquier crucero.

Me llamo realidad, otros me dicen limosnero.

Mexicanos al grito de guerra, mexicanos comerse su mierda,

mas si osare un extraño enemigo, profanar con su pene a tu hermana ¿qué harías?.

 

Yo también quiero ver ardiendo a la patria.

Yo también quiero liberar a todas las aves que están enjauladas.

Yo también quiero ser libre.

 

 

DezkiizziiadO Of Ripper.

dedicado al colectivo acrata ricardo flores magon (:

Un litro de aceite:

 

Freí mis papas sin sal por que me hace daño,

Creí que tal vez así retrasaría el golpe del tiempo,

Creí mal, olvide que soy un mal vidente,

Tal vez simplemente debí haberme cocido la boca.

 

Me vi por la ventana del espejo e intente escapar.

Me vi; por fin pude verme y saber como soy realmente.

No tengo brazos, ni piernas, soy un torso con cabeza y una enorme boca.

Mi corazón es tan inmensamente grande que ya no me cabe en el pecho.

 

La imaginación nunca me dio luz y la oscuridad me miente.

Salgo a la calle y no se mas a donde ir.

Era algo tan común, amigos, era algo tan común.

Defraudo a la gente cuando me dejan solo y empiezo a comportarme igual que ellos.

 

aun así nada me justifica. Ni a nadie.

 

Solo hay un quien, un par de ojos, un por que y unas ganas de.

Soy un don nadie, pero en sus ojos me convierto en un Todo.

Fui alcohol volátil en este viento tan caliente y molesto.

Esclavo de mi mala suerte, siervo de no creer en nada lo suficiente.

 

 

La soledad es algo tan natural en mi, que es mi compañera de baile,

tomando en cuenta que yo ni siquiera bailo.

Una pequeña televisión me arrulla por las noches

gracias a ella es que puedo conciliar tantas mentiras, o tantos sueños.

 

Soy un extraño en mi propia casa, otro de los bastardos del soldado.

Soy hijo de la incultura y del hartazgo, soy todo lo que odio de la gente,

es esta cara mía que me recuerda el daño que te hicieron,

es que quien debía amarme puso su cuartel junto a mi habitación.

Donde jugamos de niños...

 

 

Y me hace la guerra, con tanto veneno que me hace pensar en la muerte.

Es decir: No volveré a freír mis papas con la sangre de mi madre.

 

 

Bella Ciao.

 

 

DezkiizziiadO Renton.

Coman Frutas y verduras

FOTOGRAFIA: Monica Borjas.

 

 

 

 

 

Poesia de Flojos:

 

Voy a seguir las reglas para ser poeta, Voy a poner puntos y comas en mi lengua y corazón, Voy a poner menos sentimiento y más barreras. Voy a ser todos para olvidarme de ser yo mismo. Dime en que estoy mal, para cambiarlo en tu virtud. Después no habré aprendido por mi propio pie ni a caminar. Y cuando me de cuenta ya no estarán mis piernas. Seré como un gusano alimentándome de cadáveres.                                                                               [De los poetas.

Ni para que escupo:

No diré nada por que hoy no tengo ganas,
La saliva que yo tiro, viene el sol y la levanta,
Para que la gasto si puedo indigestarme con ella,
Me evito la fatiga de pensar en que me escuches.

Ni para que escupo.

Las tardes de domingo:

Una cadena en un bote de basura es el fin de la semana,
La luna y el sol por esa noche juntos descansan, se van a casa,
Es Cuando cierro los ojos y la tortura empieza de nuevo.
Las tardes de domingo son como la carne al fuego.

Las tardes de domingo son como estar muerto.

Borrachito:

Sentado sobre una nube vomito a las personas,

Estoy asqueado de todo, de las cadenas del tiempo,

Por las mañanas odio el ruido y viajar en un bus.

Siento nauseas casi todo el tiempo, mas cuando me da la luz.

 

Me aburren las escuelas, más si quieren planearme la vida.

Odio ver a todos odiarse por su apariencia y sus colores.

Odio la exactitud de este cuadrado donde escribo,

Lloro sobre el papel que no tiene la culpa de nada.

 

Pero solo el sabe escucharme, solo tengo dos amigos.

Se llaman papel y don viento, ellos no juzgan, siempre me escuchan.

Se han llevado cargas inmensas de odio, tristeza y asco,

Mientras que el mar a mi puerta nunca llega a darme un beso.

 

Ebrio de oscuridad, me abrazo al suelo.

y sigo durmiendo sobre mis propios desperdicios.

DezkiizziiadO.

OH cetaceo de lomo refulgente.

-Victor Bancalari-

No tengo un plan de vida maestra:

Dime que soy un papalote, dimelo mil veces hasta que sea cierto.

dime que por ser como soy, mi alma esta condenada al fuego eterno,

dame un abrazo por mientras, antes de que emprenda mi viaje

sin rumbo, sin plan de vida, simplemente ir disfrutando del viento.

 

 

 

DezkiizziiadO.

dedicado a los automatas que cursan ciencias de la salud II.

 

Me puedo soñar muerto si quiero:

Acostado sobre mi propio cadáver soñé.

Soñé que alguna vez yo tuve un sueño,

Y que este latía dentro, muy dentro de mi pecho.

Envuelto en mis propias cenizas, así permanezco.

 

Un saxofón acompaña al sonido del silencio,

Para cantarme al oído la canción de los muertos.

De aquellos que no esperaron nada a cambio.

Mientras ellos bailan en cementerios desiertos.

 

No, nada de esto tiene sentido.

No, nada de esto es verdad y nunca lo ha sido.

No, no es negación, es situación de locura

No, no es una sonrisa, es la cara de la tortura.

 

Estructuras de frutos sin semilla continúan siendo mi hogar.

Quiero escapar, llevar mis pasos hacia el cielo,

Construir una escalera con las olas del mar,

Deseo cada mañana que mis ojos olviden como llorar.

 

La rima es algo constante en mis tropiezos,

Hablo como si hablara con los ojos un hombre ciego,

Y el mudo lograse ver canciones salir de sus labios  resecos,

Muertos por no tener el abrazo de ningun oido experto.

 

Palabras más, palabras menos.

 

Ahora me siento y fumo, de los rojos y en silencio.

Mi ventana es la salida para todas mis tinieblas,

Expulso una vez mas el humo y todo mi cuerpo explota,

Son las doce, son veintiuno y aun no he aprendido a ser un hombre.

 

Sentado sobre mis piernas, soy invalido, y sin ilusiones.

Alguna vez tuve un sueño y aun lo sueño y le quiero,

Pero solo soy hierba crecida en un lugar donde no adorno,

¿Alguna vez sentiste que no cabías en el mundo y su contorno?

DezkiizziiadO.

 

Soy una rata y esto no es poesia,

delincuente y anarcohereje, si,

yo soy el que camina en alcantarillas.

los odio a todos, pero amo a mi familia.

.::OkC por vida:::.

Con el claro dela luna:

Creí poder volar hacia la luna noche tras noche,
Perdí mis alas en la lujuria del infierno que piso.
Deje mi mascara en los pantalones viejos del rincón,
Aparatosa caída la mía, he vuelto aquí, de donde soy.

Jamás supe ser el exitoso de la historia, perdí el manual.
Defectuoso desde la fábrica, soy sin corazón, sin instructivo,
Escucho voces, vienen del claro de la luna a mi ventana,
Les atrapo con mis manos y las olvido en la mañana.

Cuentan historias que jamás culminan, interrumpidas por el sol,
Acurruco mi silencio en el canto de las aves para robarme el tiempo,
Simplemente escondo mis ansias de estar contigo luz de luna,
Ojos de nostalgia jamás sabida, de esa que se tiene y no se entera.

Rompo el cielo con mis manos para guardarlo en una caja,
Las estrellas una a una escondo en mis ojos sin luz.
Olvido es el nombre de mi alma cuando vuela a solas,
Es el humo de un cigarro filtrándose en las tinieblas.

Caminamos angustiados, mi sombra y yo,
El corazón estrujado en la mano escondiéndonos del sol.
Huye mientras puedas del calor y el tiempo,
Las cadenas no matan pero ahorcan, ven… y desátame.

¡Grito, lloro, sangro y muero igual que tu a cada minuto!
¿Cuando paso?, que no supimos darnos cuenta, Estamos muertos.
Nadie escucha, ciegos y sordos, sin alas, sin sueños,
Las ilusiones son sepultadas en la fosa común de la indecencia.

Permanezco atrapado por los hilos del titiritero.
Pinocho o algo así… sin rostro o un poco más feo.
Y entre tanto, más me enredo en su control de amo y muerte,
Ato mis propios hilos, los de mi carne de roble para hacer que el amo tiemble.

1Sueñas! Gritan los cuervos ante el débil movimiento de mis cadenas,
Estupida normalidad tan encarnada en sus cuerpos de costumbre,
Donde lo único nuevo es el polvo que los enterrara al siguiente día,
Sueño, si pero con el claro de la luna, sin olvidar que esto es una pesadilla.





DezkiizziiadO.
Saludos y abrazos, siempre clandestinos & libertarios.

La lucha y el fuego, el amor y la palabra:

Los sueños del niño más pobre están presos.

Los besos, los de cada una de las madres solteras

Son convertidos en hogueras, son abrazos de nuestros

Muertos, de todos y cada uno de ellos.

 

La injusticia ilumina nuestras casas color rojo y azul,

Seña particular del perseguido, una grieta en el alma,

La cara en alto y camina siempre erguido. El clandestino.

Su corazón sale del pecho, extraña mezcla de realidad y sueño.

 

Se visten de noche los sin techo, los sin tierra, los sin nada.

Los que en vez de hambre llevan muerte en la barriga,

Historia en forma de espiral, donde siempre va el que se regresa,

Una, dos y tres veces, la tercera es la vencida y ya merece.

 

Perdida la inocencia entre el caos de un orden ficticio,

Y a nadie le importa, aun así la luna sale y el viento sopla,

Señales quizás, de que seguimos con vida, si el corazón late

Y el alma respira, seguimos viendo en las calles la trinchera.

 

Marcas en nuestros ojos de desvelo y de tristeza.

La esperanza no duerme, espera que un día amanezca,

Como esperan los muelles la llegada de las olas.

Así, los labios esperan el momento de volver a besar.

 

Las venas de nosotros, de lo que somos, son calderas

De limbos de amor y odio en ebullición de rabia.

Pan de anhelos, aves atrapadas en jaulas.

Todo y nada, vida y muerte, eso es de lo que somos.

 

Aun así escribimos poesías con los actos,

Y componemos canciones preciosas en el cielo

Sin esperar de el nada que no palpemos cierto,

Cada latido es otro sueño vivo en alas libertarias.

 

Seguimos siendo la lucha y el fuego, el amor y la palabra.

Los nadie regresando las olas del mar a patadas,

Condenados a emprender la lucha de distintas maneras

Sin nombre, sin rostro y despeinados con el viento en la cara.

DezkiizziiadO

TRANQUILOS ABUELOS YA ESTAMOS AQUI

POR CADA ANARQUISTA MUERTO NACEREMOS MIL! (A)

La Mision:

Hace ya algunas horas que la noche arropaba las estructuras de concreto construidas sobre el podrido suelo de este monte, mientras un grupo de tres seres nocturnos se arrastraba por entre las sombras devorando cuanto alcohol encontraban en su camino que en esos momentos escaseaba-  a pesar de saber que no encontrarían mas al terminar con lo que se había logrado recolectar, se dispusieron a tragar con sus enormes fauces de bestia infernal aquellas pequeñas latas de lucidos colores, mientras escupían una que otra bocanada de humo que dibujaba una cierta seña de placer en sus rostros, después de unos minutos las latas acababan mordisqueadas por los suelos.

Las bestias continuaban con su autodestrucción. Mientras uno de ellos se colapsa sobre el suelo empapado de una asquerosa y fétida baba verde que salía de entre su hocico hasta llegar a sus enormes patas torcidas, es entonces cuando del fondo de un pozo que conduce directamente al infierno aparece otro de estos crápulas, con aspecto apacible y el rostro prácticamente sin forma, era una bestia al parecer mas vieja que las demás y la oscuridad le había otorgado sabiduría, de esa que solo tiene el diablo. Y la brutalidad de las cloacas le había arrancado uno que otro diente.

El frío apretaba, la bestia mas vieja tiraba al viento sus chillidos que contaban historias pasadas, mientras que el viento traía consigo el rumor de un perfume barato, con un ligero olor a tristeza, entonces las tres bestias esfuerzan sus asquerosos cuerpos en un salto de entre los matorrales secos y orinados para emprender un viaje, un viaje sin destino aparente.

Arrastrándose por entre las sombras y las paredes, en busca de la fuente de aquel podrido olor, recorrían una tras otra cada alcantarilla a su paso, mezclando las aguas infestadas de mierda con alcohol que arrancaban de los cuerpos que encontraban muertos a su paso. La luna era testigo de cada uno de los pecados de estos infernales seres, y mientras tanto esta sollozaba en su soledad al ver tanta porquería moviéndose al mismo tiempo. La noche seguía consumiendo los débiles cuerpos de estas extrañas cosas la vida empezaba a ser lo único en sus bolsillos, ubicados en una parte cerca de su caparazón oscuro de insecto.

La muerte comenzaba a seguirles los pasos, pero había algo aun peor, de entre el escombro de una iglesia saltaban cuervos con sus enormes ojos rojos y sangrantes puestos sobre nuestras arañas. -¡Escuchas, ¿escuchas algo?!- Se preguntaban entre si

El silencio se rompía cada vez mas arriesgando la vida ya no había nada mas que perder, así que era posiblemente su ultima noche. Mientras avanzaban en círculos y espirales en busca de aquel perfume, se escucha de pronto una canción, al fondo de un enorme contenedor de basura exactamente en el centro de las ruinas de esta ciudad.

¡El perfume salía de allí! –Decían las bestias-  la emoción era tanta que sus estruendosos chillidos envenenaban el aire sin importarles siquiera que los cuervos les buscaban para comerse su carne. Se abalanzaron arrastrándose por las paredes cada cual con una o dos patas colgando gracias al cansancio, al fin habían llegado a la entrada de aquella tubería, de donde salía la música y el perfume. Miran de frente la entrada, y avanzan lentamente evitando la mierda y la lama colgada en las paredes, hasta que sus caras repletas de pequeños ojos agachan enseguida al suelo gracias a la luz de neon que quemaba sus sensibles miradas acostumbradas a la oscuridad.

No pasaron mas de cinco minutos cuando lograron abrirlos y observar aquello que habían logrado encontrar, era el cielo y el infierno al mismo tiempo, un lugar tan hermoso como el paraíso, pero tan tristemente podrido como el infierno, algo simplemente inexplicable, donde la maldad y la bondad se sentaban a tomar mezcal.

Donde Jesús cristo y Satanás eran homosexuales y tenían sexo salvaje.

Un lugar habitado por arañas blancas y horrendas que ofrecían su carne por algunas monedas en aquel podrido agujero. Sobre una barra estaba la cucaracha más gorda, y les sirvió dos botellas enormes de alcohol a las tres bestias que continuaban incrédulas de aquello que percibían sus cientos de pequeños ojos.

La araña mas vieja se abalanzaba sobre las blancas para intentar llevar algo a casa solo por esa noche, mientras las otras dos bestias continuaban devorando las botellas, de pronto una canción rompe el silencio. Y todos los insectos en el agujero se distraen mientras la cucaracha obesa cierra las puertas y al parecer a nadie le importa, afuera todo continua moviéndose igual, con la exactitud habitual, aunque adentro la noche quede atrapada sin poder escapar afuera faltan solo dos horas para que amanezca.

Sirven la última botella y la sangre empieza a correr por el lugar entre las patas y las fauces de bestias, arañas e insectos, es entonces cuando el portón de nuevo es abierto y la cucaracha ordena salir a todos, mientras les invitaba a regresar, yo que había sido toda la noche la mas pútrida de esas tres bestias pude escuchar: ¡Pueden regresar mañana, que la misión acaba de cerrar!, entonces supe que solo era otra noche mas.

 

 

DezkiizziiadO.

antes morir que perder la vida.

mi mente vuela en alas de la anarquia.

el conflicto exterioriza sus brazos,

mi mente organiza la accion,

revolucion es la cuestion.

violencia gratuita mi enemiga,

accion directa con fundamento el fin,

unamonos es ahora y es aqui.

saludos y abrazos siempre clandestinos y libertarios

2010 el año del proletariado, LA REVUELTA CONTINUA.

Poco menos que un puerto de ilusion:

La paz, que tan cierto es aquello de que eres un puerto de ilusión.

Puesto que a cada día que paso sobre tu suelo siento que no puedo tocar ninguno de esos lujos a los cuales nos acostumbras la vista, tu y tus ilusiones.

Puerto en donde los sueños mas salvajes siempre naufragan, entre la ambición y tu sed de progreso encontramos a tus hijos abandonados de bajo de tus muelles, en la clandestinidad de lo olvidado, de lo temible, en el limbo de algo poco menos que humano.

 

Mientras, las luces de la inmensa pasarela que llamamos malecón nos dirigen la mirada, para que no veamos aquello que mancha la fachada de tu vestido tan hermoso, con listones y seda, te han maquillado tantas veces que el maquillaje se agrieta.

El desfile de modas ha comenzado, por tus faldas desfila de todo, la presunción, la ignorancia, ojos apáticos y pieles pulcras pulidas a base de químicos, mascotas incluso que valen más que cualquiera. Mientras tanto que  el tiempo se detenga tantas veces como mi estomago devuelva todo lo que como y que a cada espasmo de dolor se quiebre una de tus venas arteriales, y que la ciudad por una noche deje de funcionar en mi ausencia. Entonces la paz, tu tan puta, pero a la vez tan hermosa, sabrás que es lo que llevo dentro, y que en secreto te profeso un amor eterno, el mas puro. Y también el más enfermo.

 

Por que te conocí de noche, por que me atreví a besar tu piel cuando otros tantos deciden simplemente olvidarte, yo fui aquel que se interno hasta lo mas hondo de tus ojos y coloco a la luna en este cielo oscuro y mágico, solo para que iluminase tus calles y desventuras, tus avenidas y tus tristezas, lo poco menos que perfecto que suele oler a mierda en tus rincones mas oscuros. Igual que un culo. Se que bajo tu falda hay tantas marcas de mordidas, como heridas en mi pecho. Y por mas que lo pienso no logro comprender el por que de tu actitud tan desvergonzada, por que dejas que otros hagan contigo lo que sale de su pene y voluntad. De verdad no lo entiendo.

Admiro desde lejos tu rostro, cuando escapo entre ríos de burbujeante y dorada cerveza y te diviso perfecto cuando a palmadas disperso el humo que despide María al fumar de mis amigos. Y te desnudo y bajo tus ropas encuentro en ti las cosas mas horribles, las mas perversas, lo poco menos que imposible de aceptar. Lo poco menos, lo poco menos que otra jodida ciudad.

Una ciudad subterránea, llena de llantos y niños sin rostro, llena de harapientos y mugrosos seres que  estiran sus manos como queriéndome atrapar. Todo es distinto allí abajo, todo tiene un olor diferente, no hay perfume, ni flores, y entonces descubro que tu pasarela por instantes se convierte en un verdadero río de cuerpos derretidos, ¿es entonces este el mismo malecón que conocí de niño? –me pregunto- pero nadie responde.

 

Y mi voz se pierde entre los gritos de dolor que aglomeran tus calles menos concurridas, y la oscuridad decide que ha de borrar también mi rostro, es entonces cuando todas tus ilusiones desaparecen y una flota de barcos pirata sarpan a las doce de entre tus muelles. Tripulados por sombras que igual que yo perdieron sus rostros.

Intente caminar por tus calles para escribir mi historia, pero en ti hay tantas huellas que es ya imposible marcar las mías, la ilusión que me brindabas es poco menos que una mentira, la paz incluso en ti es una mentira, la tranquilidad en ti es una mentira, ¡TODO EN TI ES UNA MENTIRA! Te odio, pero a veces también te amo.

DezkiizziiadO.

Saludos a tod@s

hemos vuelto...

año nuevo, puños viejos

la revuelta continua, tranquilos abuelos.

por cada anarquista muerto, nacemos miles nuevos!.

Mi Maestra:

 

Dijo mi Maestra que las cosas son como dice ella

Yo dije: bah!, la boca le apesta a mierda,

Y simplemente construiré mis propias maneras,

Le parezca o no, soy yo el que conoce las aceras.

 

Desde una novela burguesa cree conocer mi vida,

Ella sabe lo que sufro y si ella fuera yo lo superaría,

Ella es mayor que yo y yo soy solo un niño soñador

Mis ideas son de cristal y ella cree romperlas con su edad.

 

Contesto: su labia aquí no tiene el mismo peso que en casa,

Señora aquí no va encontrar siervos a su merced intelectual,

Hemos forjado convicciones de hierro tras la alambrada,

Y usted aquí es un ser cobarde que olvido como soñar.

 

 

Gente que me lee... Cri Cri, bueno si estas aqui perdon por la tardansa

no estaba muerto estaba de parranda :) (8)

pero estoy de vuelta y para quedarme, pasen a los links que puse nuevos.

saludos & abrazos siempre clandestinos y libertarios...

 

DezkiizziiadO;;

 

¡Mierda!

 

¡¡Mierda!!, solo hablan mierda

Y de tanto hacerlo se convierten en mierda

Es tan común que la gente mierda con su mierda se enmierde

Y luego digan burlescos que la mierda no miente.

 

Verborrea de mierda que nos aglomera de mierda.

Nuestras cabezas repletas de mierda se vuelven lentas

Y otra vez nos rebajan a mierda y nuestras vidas

Valen una gorra de malla, despensa y lentejas.

 

Para ellos no valemos una mierda.

 

DezkizziadO

 

Tiempo

 

El Tiempo lo cura todo dice la gente,

Pero no lo venden en las farmacias junto a las aspirinas,

Mientras yo sigo buscando un rostro que aun no conozco

Entre las nieblas, y en las esquinas.

 

DezkiizziiadO

 

El Corazon;;

 

El Corαzon…¿que es el corazón? si no solo un bulto de membrana Que bombea nuestra sangre, al que le atribuimos nuestros amores & dolor, las decepciones… Sin pensar que no es más que otro pedaso de carne sin capacidad de producir emociones.

 

Dezkizziiado. :)

 

 

 

Libertari@s:

 

Somos el mismo llanto jamás escuchado,

La sombra del proscrito en su lucha encapuchado,

El sendero aun no marcado, a lo lejos esperando,

Esperando las pisadas que levanten el suelo cual tornado.

 

La vieja idea que vuela en las alas de un ave,

De esas que se queman y reviven, anarco mi ave fénix.

Ese anarco-iris que luce hermoso entre las nubes

Después de la tormenta, el dulce y la rabia, la bilis.

 

¿Qué mas somos? Tal vez nada y todo a la vez.

Marco de luz brillante, sombra bajo un gran ciprés,

Banderas piratas en la mar, pies en un cien pies,

Un gigantesco cúmulo de solidaridad, individuales y al revés.

 

Fresca brisa en los labios del campesino,

El fuego y la rabia que aviva cada latido,

Corazones fuertes, en campos y en barrios,

Proscritos, parias, preferimos decirnos los libertarios.

 

Todo lo que salga de nuestras bocas es delito,

Todo lo que podamos organizarnos  convertido en terrorismo,

El hartazgo del abuso en explosión nos convierte en proscritos,

Delincuentes, ilegales, carne de rejas y abandono en nuestros hijos.

 

Versos de fuego, rabia y amor,

Gritos heredados de Revolución,

Tradición de pueblos en destrucción,

Alzar nuestros arados, forjar la propia dirección.

 

Somos la pala que construyo cada barricada,

En México, en La Patagonia, y en la vieja España,

Somos el recuerdo de mil y un viejas espaldas,

Que nos entregan la esperanza de un hermoso mañana.

 

Acudir al llamado de los corazones que explotan,

Escuchar sus gritos, ¡observar esas almas desesperadas!

Que ofrecen sus vidas, su sangre, por tu libertad es derramada,

¿Reflexionar es mucho pedir? ¡Acude ahora, ahora, a la batalla!

 

DezkizziadO (:;;

Llevamos un Mundo Nuevo en Nuestros Corazones y En Este Mismo Instante Esta Creciendo Incluso Ahora Mientras Ustedes Leen Esto ;; (A)

¡Viva La Anarquia! Mientras Sea Nuestro el Unico Poder, de Poder Soñar (:

Saludos y Abrazos. Siempre Clandestinos y Libertarios.

 

Aqui & Ahora

Ahora que mis manos yacen desarmadas,

Cuando ya no encuentro en alto las miradas,

La guerrilla que se muere entre palmadas,

Y se olvida de nuestras almas derramadas.

 

Tal vez descubramos más caminos sin pisadas,

Dejaremos nuestras vidas sobre la tierra marcadas,

La lucha, los sueños, ¡Y la esperanza!

Dar tiempo al tiempo, y las mentes se colapsan.

 

Perdimos esa ilusión tal vez, mas a cada mes,

Olvidamos soñar, con poner su mundo del revés,

Desviamos nuestra rabia a la maraña en un “tal vez”

Tal vez mañana, o pasado, lo mismo una y otra vez.

 

En la clandestinidad de lo oscuro se comunican las voces,

Los gritos, las miradas de seres sin rostro, sombras deformes,

Los que aun sienten el fuego en el estomago, los inconformes

La lucha continua compañeros, la rabia y la unidad el uniforme.

 

El horizonte avisa un nuevo amanecer, para continuar,

Para levantar el puño en alto y gritar, luchar, ¡Soñar!

Otro mundo aun posible, que crece en cada palpitar,

El corazón es el tambor de la batalla, hacia delante ¡a guerrear!.

 

Dime tu, cuanta sangre propia habrás visto caer,

Mientras vas gritando al viento de tu rojo atardecer,

En donde asesinas cuerpos por placer, donde las flores dejan de crecer.

Dime ahora, cuanto tiempo mas intentaras postura, para “parecer”.

 

El enemigo es poderoso, nuestros cuerpos cansados,

El alma rota de tanto tiempo malgastado en vano,

Y aquí seguimos. Los de los viejos años con el puño en alto,

Los que viste antes de visitar, con las alas rotas, pero volando.

 

¿La fuerza en que consiste?, ¿en dar o recibir los palos?,

Los que tengan cuerpos nuevos que den el primer asalto,

Para mostrar su fortaleza, la que van gritando en alto.

Entendamos esto ahora, todos vamos batallando.

 

Aquí y ahora como un saludo siciliano,

Vendetta a su maquinaria de exterminio, ¡Contra el estado!

Aquí y ahora, afirmar nuestros principios, para no morir en vano,

Escuchad a tu corazón, compañero, amigo, hermano.

 

DezkiizziadO;; (:

 

War for peace, así de simple…

 

Arrancar la hierva seca y podrida, para sembrar mazorca nueva.

 

Para empezar de nuevo:

 

Ahogaba mi vida en un mar de llantos

Antes de ver tus ojos, algo lejanos

Mientras cantaba una canción de antaño,

De aquellos mundos de carruajes y caballos.

 

De pronto mi tonada escapo de nuevo al sol

Aunque con miedos, aun guardo un cierto ardor

No puedo negarlo, me hicieron ¿o así soy?,

Lo que vez es el producto del dolor.

 

Pero a tu lado este no existe, no hay razón.

Por que al bailar, de entre tus ojos hay calor,

En estos fríos días va morir mi Horror,

Esa pesadilla de barrotes y hormigón.

 

Mi cárcel, mi jaula, mi claustro,

Mis miedos a cambio de otra realidad contigo,

Una estrella y el igloo morado, mucho vino,

Papel y lápiz para escribirnos…

 

Te contare una historia de mil lunas y estrellas

Donde mi barco por entre tus ojos navega,

Por entre tus manos y tus tristezas,

Para matarlas de un tajo y que volemos sin ellas.

 

En este bosque donde habito por las noches hay fiesta

Saben que he vuelto con canto y sirenas,

Y por las noches hay sueños de campos, parcelas,

Flores perfumadas que avisan el fin de la espera.

 

Para empezar de nuevo, un mundo nuestro,

De color nuestro universo, para empezar de nuevo,

Un mar de alegres cantos, de perfume el cielo,

Y nosotros bajo un árbol admirando su sendero.

 

 

Te quiero Bola, Vamonos al Igloo Morado (:

Pd. Ya Volvi No Estaba Tan Muerto Aun Quedan Letras para Rato (;

 

Noche Eterna:

 

Aquí nunca amanece y ese día  nunca llega,

El vacío es mas a cada día y el dolor se me acrecienta

El sonido del rincón oscuro me atrae y me revienta,

El estomago se contrae mil veces, afligida mi tormenta.

 

La pelusa y telaraña que mi cuerpo atrapan no es tan densa

Como el dolor que emano desde lo más profundo de mi persona

Es entonces cuando pienso, tal vez valdría la pena,

Despertar otra mañana y no morirme en ceremonias.

 

Musicalidad de mis tristezas, derretimiento de mi alma,

Dudas, anhelos y complejos, si no me aclaras nada,

No hay luz en mí mirada, mi alma rota, muerta, helada

Bajo el manto de la noche que nunca muere, que nunca acaba.

 

Fugitivo en pesadillas, perseguido en realidad por mis temores,

Mientras sudo frío e hirviendo al sonar de los tambores,

Baila y actúa, actúa, baila y finge que no cargas dolores,

Para que nadie lo note, para que todos te ignoren.

 

Hay más compañía asfixiante en esa soledad que te agobia,

Que la de mil brazos abiertos de mentira si te arropan,

Para que quiero papel si a escribir le guardo fobia,

Y al final de cada canto siempre acabo con tan, tan.

 

Tan triste, tan oscuro, tan absurdo me resulta el sonreír,

Ese no soy yo, que demonios hago aquí,

Mientras mi alma vuela lejana, me convierto en maniquí,

Desarticulado el corazón con sombrero de arlequín.

 

Tal vez payaso de circo o juego de mesa, da lo mismo,

Si soy un juego que nunca acaba, desaparece el negro abismo,

Llévame contigo a donde ya no vea los mimos,

Que me espantan sus tan pálidos colores carentes de ritmos.

 

Aquí nunca amanece y ese día nunca llega,

Desgraciado rincón de los lamentos de licor con agua helada,

Desamarra mis sentidos y devuelve mi mirada,

Aunque muerta, sin alegría, tal vez conozca una mañana.

 

TalachO.