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y Tu... ¿Que harias?

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El arte de la ficción en letras que apestan a impaciencia.

Diez plagas para enumerar la maldad de un dios vengativo,

tan humano como el odio mismo, como mis heridas sin sanar,

como este reflejo desconocido al cual le puse un nombre distinto al mío.

 

Se marcha la musa con las ganas de otros por silenciarme,

el de los ojos puestos sobre la muerte ajena vomita avaricia.

La moneda dicta el accionar de corazones mecánicos, finamente oxidados,.

El perfume no tapa el olor putrefacto de su carne podrida y agusanada señora.

 

El llanto es ahora el alimento de mi parcelita seca de abandono.

Mi libertad no es más que una palabra repetida en canciones.

Las calles me aprisionan y continuo viviendo en una pajarera.

En este gallinero donde la vida se trata de comernos nuestra propia mierda.

 

Hoy le cambiaria mi vida a cualquiera.

Al indigente que nos dejo y se marcho con su sombrero a otra parte.

También al perro que no obedece a nadie molido a pedradas.

La libertad sale cara. Pero no habita en quimeras

 

llevo una bomba en el estomago esperando a ser detonada,

yo puse corazones explosivos en la alambrada de la embajada americana.

Fui profesor en las callejuelas de palestina, maestro de tiro a pedradas.

Así aprendimos a ganarnos la vida, buscando refugio de la codicia que nos vigila

 

Así cambie mi vida por la del ladrón, las caretas por cicatrices,

las multitudes por balas perdidas, la ausencia por  constancia de pensamiento.

El tiempo por mi necedad, la sangre por quien valió la pena

y mis palabras las puse en un frasco en la alacena, en el mas empolvado rincón.

 

Donde los códigos de barras se encajan por mis poros y ensucian mi sangre,

donde se negocia con sueños de cristal para fundirlos en elegantes copas,

en ese mundo de contradicciones que accionan el rio de sangre donde nade de niño.

En este cuento de caballeros en harapos y dragones con corbata y rosario.

 

Deje mis alas en el ultimo pozo de petróleo que saquearon,

visite Brasil y viví un tiempo en sus favelas, aunque después morí de nuevo en Irak.

¿A donde iran todos cuando la luz se apaga de golpe con una bomba nuclear?

¿mama yo puedo jugar a ser soldado, a violar y a matar?.

 

Cuando era más grande yo siempre quise ser niño,

y ahora que soy un niño no quiero crecer nunca.

 

Nocturna jornada, fuego y gasolina completan mi oficina de acrobacias en cualquier crucero.

Me llamo realidad, otros me dicen limosnero.

Mexicanos al grito de guerra, mexicanos comerse su mierda,

mas si osare un extraño enemigo, profanar con su pene a tu hermana ¿qué harías?.

 

Yo también quiero ver ardiendo a la patria.

Yo también quiero liberar a todas las aves que están enjauladas.

Yo también quiero ser libre.

 

 

DezkiizziiadO Of Ripper.

dedicado al colectivo acrata ricardo flores magon (:


Un litro de aceite:

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Freí mis papas sin sal por que me hace daño,

Creí que tal vez así retrasaría el golpe del tiempo,

Creí mal, olvide que soy un mal vidente,

Tal vez simplemente debí haberme cocido la boca.

 

Me vi por la ventana del espejo e intente escapar.

Me vi; por fin pude verme y saber como soy realmente.

No tengo brazos, ni piernas, soy un torso con cabeza y una enorme boca.

Mi corazón es tan inmensamente grande que ya no me cabe en el pecho.

 

La imaginación nunca me dio luz y la oscuridad me miente.

Salgo a la calle y no se mas a donde ir.

Era algo tan común, amigos, era algo tan común.

Defraudo a la gente cuando me dejan solo y empiezo a comportarme igual que ellos.

 

aun así nada me justifica. Ni a nadie.

 

Solo hay un quien, un par de ojos, un por que y unas ganas de.

Soy un don nadie, pero en sus ojos me convierto en un Todo.

Fui alcohol volátil en este viento tan caliente y molesto.

Esclavo de mi mala suerte, siervo de no creer en nada lo suficiente.

 

 

La soledad es algo tan natural en mi, que es mi compañera de baile,

tomando en cuenta que yo ni siquiera bailo.

Una pequeña televisión me arrulla por las noches

gracias a ella es que puedo conciliar tantas mentiras, o tantos sueños.

 

Soy un extraño en mi propia casa, otro de los bastardos del soldado.

Soy hijo de la incultura y del hartazgo, soy todo lo que odio de la gente,

es esta cara mía que me recuerda el daño que te hicieron,

es que quien debía amarme puso su cuartel junto a mi habitación.

Donde jugamos de niños...

 

 

Y me hace la guerra, con tanto veneno que me hace pensar en la muerte.

Es decir: No volveré a freír mis papas con la sangre de mi madre.

 

 

Bella Ciao.

 

 

DezkiizziiadO Renton.

Coman Frutas y verduras

FOTOGRAFIA: Monica Borjas.

 

 

 

 

 



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Poesia de Flojos:

 

Voy a seguir las reglas para ser poeta,
Voy a poner puntos y comas en mi lengua y corazón,
Voy a poner menos sentimiento y más barreras.
Voy a ser todos para olvidarme de ser yo mismo.

Dime en que estoy mal, para cambiarlo en tu virtud.
Después no habré aprendido por mi propio pie ni a caminar.
Y cuando me de cuenta ya no estarán mis piernas.
Seré como un gusano alimentándome de cadáveres.
                                                                              [De los poetas.



Ni para que escupo:

No diré nada por que hoy no tengo ganas,
La saliva que yo tiro, viene el sol y la levanta,
Para que la gasto si puedo indigestarme con ella,
Me evito la fatiga de pensar en que me escuches.

Ni para que escupo.

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Las tardes de domingo:

Una cadena en un bote de basura es el fin de la semana,
La luna y el sol por esa noche juntos descansan, se van a casa,
Es Cuando cierro los ojos y la tortura empieza de nuevo.
Las tardes de domingo son como la carne al fuego.

Las tardes de domingo son como estar muerto.


Borrachito:

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Sentado sobre una nube vomito a las personas,

Estoy asqueado de todo, de las cadenas del tiempo,

Por las mañanas odio el ruido y viajar en un bus.

Siento nauseas casi todo el tiempo, mas cuando me da la luz.

 

Me aburren las escuelas, más si quieren planearme la vida.

Odio ver a todos odiarse por su apariencia y sus colores.

Odio la exactitud de este cuadrado donde escribo,

Lloro sobre el papel que no tiene la culpa de nada.

 

Pero solo el sabe escucharme, solo tengo dos amigos.

Se llaman papel y don viento, ellos no juzgan, siempre me escuchan.

Se han llevado cargas inmensas de odio, tristeza y asco,

Mientras que el mar a mi puerta nunca llega a darme un beso.

 

Ebrio de oscuridad, me abrazo al suelo.

y sigo durmiendo sobre mis propios desperdicios.

DezkiizziiadO.

OH cetaceo de lomo refulgente.

-Victor Bancalari-


No tengo un plan de vida maestra:

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Dime que soy un papalote, dimelo mil veces hasta que sea cierto.

dime que por ser como soy, mi alma esta condenada al fuego eterno,

dame un abrazo por mientras, antes de que emprenda mi viaje

sin rumbo, sin plan de vida, simplemente ir disfrutando del viento.

 

 

 

DezkiizziiadO.

dedicado a los automatas que cursan ciencias de la salud II.

 

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Me puedo soñar muerto si quiero:

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Acostado sobre mi propio cadáver soñé.

Soñé que alguna vez yo tuve un sueño,

Y que este latía dentro, muy dentro de mi pecho.

Envuelto en mis propias cenizas, así permanezco.

 

Un saxofón acompaña al sonido del silencio,

Para cantarme al oído la canción de los muertos.

De aquellos que no esperaron nada a cambio.

Mientras ellos bailan en cementerios desiertos.

 

No, nada de esto tiene sentido.

No, nada de esto es verdad y nunca lo ha sido.

No, no es negación, es situación de locura

No, no es una sonrisa, es la cara de la tortura.

 

Estructuras de frutos sin semilla continúan siendo mi hogar.

Quiero escapar, llevar mis pasos hacia el cielo,

Construir una escalera con las olas del mar,

Deseo cada mañana que mis ojos olviden como llorar.

 

La rima es algo constante en mis tropiezos,

Hablo como si hablara con los ojos un hombre ciego,

Y el mudo lograse ver canciones salir de sus labios  resecos,

Muertos por no tener el abrazo de ningun oido experto.

 

Palabras más, palabras menos.

 

Ahora me siento y fumo, de los rojos y en silencio.

Mi ventana es la salida para todas mis tinieblas,

Expulso una vez mas el humo y todo mi cuerpo explota,

Son las doce, son veintiuno y aun no he aprendido a ser un hombre.

 

Sentado sobre mis piernas, soy invalido, y sin ilusiones.

Alguna vez tuve un sueño y aun lo sueño y le quiero,

Pero solo soy hierba crecida en un lugar donde no adorno,

¿Alguna vez sentiste que no cabías en el mundo y su contorno?

DezkiizziiadO.

 

Soy una rata y esto no es poesia,

delincuente y anarcohereje, si,

yo soy el que camina en alcantarillas.

los odio a todos, pero amo a mi familia.

.::OkC por vida:::.

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Con el claro dela luna:

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Creí poder volar hacia la luna noche tras noche,
Perdí mis alas en la lujuria del infierno que piso.
Deje mi mascara en los pantalones viejos del rincón,
Aparatosa caída la mía, he vuelto aquí, de donde soy.

Jamás supe ser el exitoso de la historia, perdí el manual.
Defectuoso desde la fábrica, soy sin corazón, sin instructivo,
Escucho voces, vienen del claro de la luna a mi ventana,
Les atrapo con mis manos y las olvido en la mañana.

Cuentan historias que jamás culminan, interrumpidas por el sol,
Acurruco mi silencio en el canto de las aves para robarme el tiempo,
Simplemente escondo mis ansias de estar contigo luz de luna,
Ojos de nostalgia jamás sabida, de esa que se tiene y no se entera.

Rompo el cielo con mis manos para guardarlo en una caja,
Las estrellas una a una escondo en mis ojos sin luz.
Olvido es el nombre de mi alma cuando vuela a solas,
Es el humo de un cigarro filtrándose en las tinieblas.

Caminamos angustiados, mi sombra y yo,
El corazón estrujado en la mano escondiéndonos del sol.
Huye mientras puedas del calor y el tiempo,
Las cadenas no matan pero ahorcan, ven… y desátame.

¡Grito, lloro, sangro y muero igual que tu a cada minuto!
¿Cuando paso?, que no supimos darnos cuenta, Estamos muertos.
Nadie escucha, ciegos y sordos, sin alas, sin sueños,
Las ilusiones son sepultadas en la fosa común de la indecencia.

Permanezco atrapado por los hilos del titiritero.
Pinocho o algo así… sin rostro o un poco más feo.
Y entre tanto, más me enredo en su control de amo y muerte,
Ato mis propios hilos, los de mi carne de roble para hacer que el amo tiemble.

1Sueñas! Gritan los cuervos ante el débil movimiento de mis cadenas,
Estupida normalidad tan encarnada en sus cuerpos de costumbre,
Donde lo único nuevo es el polvo que los enterrara al siguiente día,
Sueño, si pero con el claro de la luna, sin olvidar que esto es una pesadilla.





DezkiizziiadO.
Saludos y abrazos, siempre clandestinos & libertarios.


La lucha y el fuego, el amor y la palabra:

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Los sueños del niño más pobre están presos.

Los besos, los de cada una de las madres solteras

Son convertidos en hogueras, son abrazos de nuestros

Muertos, de todos y cada uno de ellos.

 

La injusticia ilumina nuestras casas color rojo y azul,

Seña particular del perseguido, una grieta en el alma,

La cara en alto y camina siempre erguido. El clandestino.

Su corazón sale del pecho, extraña mezcla de realidad y sueño.

 

Se visten de noche los sin techo, los sin tierra, los sin nada.

Los que en vez de hambre llevan muerte en la barriga,

Historia en forma de espiral, donde siempre va el que se regresa,

Una, dos y tres veces, la tercera es la vencida y ya merece.

 

Perdida la inocencia entre el caos de un orden ficticio,

Y a nadie le importa, aun así la luna sale y el viento sopla,

Señales quizás, de que seguimos con vida, si el corazón late

Y el alma respira, seguimos viendo en las calles la trinchera.

 

Marcas en nuestros ojos de desvelo y de tristeza.

La esperanza no duerme, espera que un día amanezca,

Como esperan los muelles la llegada de las olas.

Así, los labios esperan el momento de volver a besar.

 

Las venas de nosotros, de lo que somos, son calderas

De limbos de amor y odio en ebullición de rabia.

Pan de anhelos, aves atrapadas en jaulas.

Todo y nada, vida y muerte, eso es de lo que somos.

 

Aun así escribimos poesías con los actos,

Y componemos canciones preciosas en el cielo

Sin esperar de el nada que no palpemos cierto,

Cada latido es otro sueño vivo en alas libertarias.

 

Seguimos siendo la lucha y el fuego, el amor y la palabra.

Los nadie regresando las olas del mar a patadas,

Condenados a emprender la lucha de distintas maneras

Sin nombre, sin rostro y despeinados con el viento en la cara.

DezkiizziiadO

TRANQUILOS ABUELOS YA ESTAMOS AQUI

POR CADA ANARQUISTA MUERTO NACEREMOS MIL! (A)




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